Los Heliotropos

Si j'étais Jacques Prévert

2012-02-05T13:11:00.001-03:00

las posadas

2010-12-12T23:57:00.005-03:00

escupo tangos malcriados
que susurran la poesía más ofuscada,
aquietados en las esquinas,
en el impulso de un "vamos".
boleto de bondi y un pucho mal encendido,
Bukowski acorrala desaciertos,
y yo los leo como propios.
una blusa negra,
el anillo agorafóbico,
los zapatos de verano,
un gorro repelente.
pido una cerveza y unas papas,
ambas calientes,
se me ocurre una melodía para trombón y piano.
guturo un esbozo de "solo"
y las luces centellean.
escupo otro tango bastardo,
que, rápido, busca cobijo en una alcantarilla,
la tierra apoltrona vinilos,
libros y espaldas arqueadas,
los basureros tocan a la puerta,
"reclaman" su propina navideña,
-pues lo que Usted quiera Señor...
inmutables, los faroles son testigos.
-Que tenga una Feliz Navidad "maestro"!
-Igualmente...
hoy llenamos la heladera,
carne, pescado, quesos y jamones.
los artesanos siguen construyendo mitos,
a unas dos cuadras de casa...

La impostura del poeta

2010-07-17T08:13:00.000-03:00

hubo un dios sin cabeza

al cual rezaba de tanto en tanto

desde las antenas sobre los techos

como un gato raptado a la obscuridad de la noche

hubo un dios triste

exiliado en la imagen de un duelo

abrazado al vidrio alucinado de un vaso

en espera de una escena interminable

hubo un mito y el retorno de un encuentro

en un teléfono dolido por el reverso de las cosas

la insignificante ultima palabra

de un diario imposible

hubo una homeopatía de los sueños

(vasallos y demonios propios)

un plural de rebelión barnizado

con las formas de despertarse

en otra cama por descuido

hubo fragmentos de locura (inocente)

hubo penetraciones residentes

culos y sangre en pantallas gigantes

granos de angustia, violencia y goce.

hubo una falsa muerte

una dulzura de ninguna parte,

mitades de paredes agrietadas

adormecidas por el otoño (herrado)

de una pupila inmóvil.

hubo la noche del otro,

y también nuestra noche

hubo un enigma, un contagio,

un secreto exterior y verdugo

una puerta y una trampa,

un lenguaje a destiempo.

Les pas égarés - Ephy

2009-12-07T13:22:00.001-03:00

barrilete

2009-04-02T12:09:00.000-03:00

…entonces lo vi,

volaba bien alto,

la nuca en triángulo

se mostraba simétrica…

cuerdas en mano,

los rollos vacíos,

el dibujo en el aire

recordaba un albatros,

inmóvil avanza,

y se lleva a otro cielo

mensajes de tierra

en papeles manchados.

la terraza o el baldío,

la siesta de otoño,

con hermanos y amigos

custodiando sus trazos.

y fue pronto libre

tanto el sol lo llamaba

alejándose, los ojos

tristes lo miraban…

Para Marcos, Emiliano y José

el "no lugar"

2009-03-30T12:23:00.002-03:00

La nuez se abre
como se abre una puerta a la calle vacía,
el moho se desteje a medida que escarbo en ella
las cáscaras crujen bajo los zapatos
una corteza que descubre el corte
por donde mis dientes hincan tu sueño
un Nosferatu de madera
que (se) amanece (ahuecado)
Comés el pequeño fruto
y la muela deviene actriz,
vaivén de encías y saliva que
define una escena que no tiene lugar

Breve ensayo sobre el (h)error y su relación con el signo

2008-06-09T10:21:00.001-03:00

Gutural, los encantos del signo. Una mano se agita en el aire y describe un circulo. Si no hay persona para presenciar ese gesto, el mismo se anula. HIPOTESIS 1: un signo es tal en tanto que se muestra como intermediario entre un objeto y un sujeto.

Pantomima, una careta espanta el terror de los dioses. El carnaval desorganiza las estructuras sociales. El rey se vuelve bufón y éste, a su vez, se transforma en rey. La operación de desdoblamiento es a la vez (psicosis feudal) un acto signalético y una nueva demarcación de poder. HIPOTESIS 2: el signo no puede ser tal sino en función de la ambigüedad propia del mismo.

(H)errado, cuanto más digo “yo” más me desconozco. La persona observa el circulo descripto en el aire. A su vez, esta persona es intérprete y creadora del acto. Éste solo adquiere significancia en una red de significaciones a priori que constituyen la base del sentido. Si por significación entendemos “la resultante del proceso por el cual la constitución del ser en sujeto se lleva a cabo”, entonces, es preciso señalar que el sujeto no “posee” las significaciones en el sentido común del término, sino más bien que el sujeto es “poseído” o, dicho de otra forma, está “sujeto” por ellas. Es decir, “subjecto”, en el sentido que los griegos daban a este término. HIPOTESIS 3: “yo” es ya un signo, pero es el signo por antonomasia. El signo es, ante todo, función de desconocimiento, vale decir, “yo” es un acto signalético por el cual el sujeto se designa a sí mismo en relación con una red de significaciones que le son anteriores. No puede haber “yo” sin haber antes un anti(yo). Es lo que impide el traspaso de lo real al campo de lo simbólico. Lo imaginario resta siempre latente.

Anagnórisis, el actor (dios terrestre) vuelve sobre sus propios pasos y cae en la cuenta del error. Antes de “comprender” el propio equívoco, es necesario haberlo cometido. La autoparáfrasis: el sujeto toma su propia palabra como signo; éste es un signo de castración. La valorización proviene de la omnipresencia del mito originario. La usurpación del lugar del mito por la palabra solo es posible por la existencia y la puesta en funcionamiento de la subjetividad. El narcisismo deviene comprensión trascendente. El actor toma la palabra de los dioses (un Prometeo verbal) y la convierte en acto, intercambio, pero no debe entenderse esto último en su sentido utilitario, sino más bien en el sentido kantiano: “la razón se disuelve ante el fuego de la palabra”. Aquí la ambigüedad es indisociable de la descomposición del sujeto en “ser dotado de aptitudes” y “ser en devenir”. Estos dos aspectos hacen posible el reconocimiento del error. HIPOTESIS 4: el sujeto se enuncia y se denuncia a la vez por la propia acción de su habla. Ésta constituye toda su subjetividad, por lo tanto, su “yo”, su auto-reconocimiento, y el de los Otros. El “equívoco” y su posterior “reconocimiento” obedecen a esta ley.

Arbol de Diana

2008-05-13T06:08:00.004-03:00

no más

las dulces metamorfosis

de una niña de seda
sonámbula

ahora en la cornisa

de niebla
su despertar

de mano respirando
da flor

que se abre al viento

ella se desnuda

en el paraíso

de su memoria
ella desconoce

el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo

de no saber nombrar
lo que no existe.

cuando vean los ojos
que tengo en los míos, tatuados...

A la memoria de A. P.

Ce qu'on cache

2008-05-13T05:55:00.002-03:00

"Este mundo se sobrevive todos los días,
mientras otra cosa pasa,
y todos los días,
el alma es llamada al fin,
a nacer y ser..."

Antonin Artaud

Polaroid en bulbo

2008-04-14T07:54:00.001-03:00

una mosca en la cornisa de la ventana,

una filigrana de sol la ilumina,

eso la convierte en la estrella de mi pequeño teatro matinal...

Anne-Gaël baila entre la gente,

sigue los pasos de una danza milenaria,

a veces se pierde y luego reencuentra el ritmo,

yo la filmo desde un rincón,

y entre la música, el calor y los efectos del alcohol,

me digo que estoy en una película,

y que amo a esa chica que baila sola,

no la conozco, y amo el azar también,

acaso fue él quien nos presentó alguna vez...

la víspera,

un film nos decía que « Le temps détruit tout »,

ella no estaba de acuerdo,

yo le explicaba la ley de la entropía,

y con ese gesto infantil,

quise retardar el tiempo entre nosotros,

convertirla en una actriz de mi plateau,

cambiar su coreografía,

enseñarle la crueldad del tiempo...

un instante es la sucesión de otros instantes,

una flecha quieta surcando el cielo,

un milisegundo en un barril de horas,

me digo que es necesario escribir,

quizás imitando el árabe,

de derecha a izquierda,

de atrás hacia adelante,

si el tiempo lo destruye todo,

entonces esta polaroid abrirá su bulbo,

eternamente...

Poème à mon frère blanc

2008-02-15T20:38:00.002-02:00

Cher frère blanc,
Quand je suis né,
j'étais noir,
Quand j'ai grandi,
j'étais noir,
Quand je suis au soleil,
je suis noir,
Quand je suis malade,
je suis noir,
Quand je mourrai,
je serai noir.
Tandis que toi,
homme blanc,
Quand tu es né,
tu étais rose,
Quand tu as grandi,
tu étais blanc,
Quand tu vas au soleil,
tu es rouge,
Quand tu as froid,
tu es bleu,
Quand tu as peur,
tu es vert,
Quand tu es malade,
tu es jaune,
Quand tu mourras,
tu seras gris.
Alors, de nous deux,
Qui est l'homme de couleur ?

"Léopold Sedar Senghor (1906 - 2001)
Homme politique et écrivain sénégalais.
Il fut notamment Président de la
République du Sénégal de 1960 à 1980.

Music Hall

2008-01-21T21:07:00.000-02:00

Grandes cielos grises,
Inquietos,
Clavan el día-balneario en el suelo.
El hombre avanza entre las dunas,
camina meciéndose,
se acuerda del Music Hall.
Del pasillo largo en embudo,
donde la muchedumbre devanaba
los vestidos que apreciaban sólo un hilo
Y la vereda mojada que mojaba.

Se adelanta entre las dunas,
Crema para el pelo pegada por el viento,
piensa que son las ocho de la noche,
Y que circula por el pasillo
donde los hombros susurran deslizando
a La muchedumbre
en el corazón de las dunas.
El mar aplaude ruidosamente.

« No sabés decirle adiós »
ella Le dijo ayer por la tarde
« no verás si me voy,
mi camino no pasa por tus ojos
hacia tu cabeza,
es a las ocho de la tarde,
o nunca,
aquí o en otra parte,
es el terciopelo del gran pasillo
que encontraríamos,
si te abriéramos el corazón ».

En el Casino que talla las dunas
se despiertan las máquinas,
con hipo,
unos huérfanos de la luna
Se consagran ya concienzudamente
A acumular infortunios.
Un gran café apretado
le espera Cerca de Las máquinas
que resuenan entrando,
ve la moqueta
Y ve las luces de antes.

« No sabés decirles adiós
Ni a estas grandes cartas rojas
Ni al desorden de los entreactos
Ni a las cortinas que van flotando,
te acordás del Music Hall
De risas y de gargantas apretadas
Y del arrugamiento de los hombros
Y la parte exterior, la vereda mojada ».

Boulevard marítimo,
la casa En el corazón de otras casas mudas
Bocas cerradas,
una vez, el verano pasado
« La mesa apuesta »,
la mujer delgada,
El plato que sólo hay que recalentar
Y el « anoche » que todavía vibra
De unas verdades agitadas.
Él la perdona sin esfuerzo,
Era demasiado verdadero para tocarlo.

Ellos se besan,
ella se va a trabajar,
tiene el perdón del fantasma
Y la esperanza anclada,
el amor se encabrita en el vestíbulo
Donde la memoria lo condenó
Con la gran tristeza fanfarrona
De los fines de noches desvencijadas
En las que los trajes hacen escala
Y el corazón se desviste.

Y bajo los cielos grises que se inquietan
En las dunas o en el Casino
drogadas máquinas que hipan
él ve aros De fuego
que embazan la moqueta
Y ve derribar cortinas
De Las manos que crujen en la tempestad.
Fuera.

Y él ve las cartas Rojas,
y el pasillo carmesí
Y todo lo posible de las noches
que se exhiben,
rojo, por extenso,
Y nada de todo esto está acabado.
El amor se anida allí,
Desmembrado,
Y todos los « adioses » se ligan allí
Cómo decir adiós a la vida?

Él se acuerda del Music Hall
Del pasillo largo en embudo
Donde la muchedumbre se devanaba,
Los vestidos que apreciaban sólo un hilo
Y una arena que,
mojada,
mojaba.

Calle de los Pantanos

2008-01-20T11:39:00.000-02:00

Nieva esta mañana
En la calle de los pantanos
David corre
Y yo lo corro después;
la campanilla habló
« Giren sus relojes de arena »
Y la blusa verde-agua
Penetra bajo la piel.
16 h 30, los gritos
Los relojes de arena vaciados
Pronto escribiré todo
Cuando sepa apuntar;
mientras tanto abrazo
La mejilla que bajó
A la calle escarchada.

Nieva esta mañana
Cinco años como mucho,
En la calle de los Pantanos;
David está sofocado
pronto voy a reunirme,
Y no sé más después.

Christelle es la primera
A no querer más,
presiento una lista Larga
que se celebra;
ayer, bajo las murallas
El perro se escapó;
tendré pronto once años
y sueño a acostumbrarme :

A la sangre de remolacha
Al jugo de rosa mezclado
sabré acostumbrarme;
nunca sabré
E iré disperso
Lejos de la Calle de los Pantanos.

Justo un viejo asustado
Que entra en mi habitación
Y hace crujir la puerta
nunca sabré
Si soñé todo esto
Su cara reflejada
en la cara del abuelo
Un día,
una calle,
de los Pantanos.

La percha en el armario
Me parece fuera de alcance
En un instante me sumerjo
Y el mundo habrá ganado;
en el jardín,
la rueda gira cortante,
dentellada,
La rodilla,
como la piedra,
va a cicatrizar de allí.

Una ciudad a dos vertientes,
alta y baja,
me atormenta
Todo me llegó allá
Y después declino
Sobre todos los tonos,
la tristeza
Que me retiene acá.

Nieva esta mañana
La piedra burguesa
Acoge cejas fruncidas
La bella intrusa blanca
Que me hace exponerme
lloro como el domingo
Más tarde escribiré todo
Cuando sepa apuntar.

Apuntar a la Calle de los Pantanos
La tele encendida
La vida que empezaba
Y el olor de la naranja
Que me despertaría
Mañana
Calle de los Pantanos.

Por el Oeste

2008-01-20T11:13:00.001-02:00

El amor vendrá por el oeste
Como un grito busca una boca
Nos recogerá en ribete de derrota
Y nos ofrecerá una cama
Deshará de eso los paños,
Luego nos mirará abrir nuestros brazos a la duda.

El amor vendrá por el oeste
Nos pondrá sobre escuchas
Hará los cien pasos
Le oiremos andar
(no nos moveremos)
Luego nos acostumbrará
Y un día sabremos
Que él se ha mudado.

El amor huirá por el este
Y sobre sus pasos lanzados
Lo atraparemos
Le pagaremos el alquiler
Luego, la conciencia tranquila,
Iremos a acostarnos
Y en el cuarto de arriba
Le oiremos caminar.

Bosque de semáforos

2008-01-20T10:59:00.000-02:00

Sobre los cristales teñidos,
se estrellan nuestros alientos
Cargados del vino de ayer
nos reímos como ballenas

El camino es un mar
donde ningún rodillo agita
Los peajes, como islas,
balizan nuestra huida

En la planicie destinada
En la estación de servicio
En el aire que nos mezcla,
sentimos nuestros huesos crujir

Cómo envejecimos,
Cómo rodamos
Cómo tiramos
Sobre nuestras fuerzas motrices

No nos esperen,
Nunca volveremos
Y, triángulo en mano,
En el camión teñido

Beberemos todo el oro negro
Antes que dejarlo
Y pasaremos sin ver
Entre un bosque de semáforos

Barrio & Roll

2008-01-20T10:36:00.000-02:00

La calle sube en cordones
Cada curva se merece
Y te sentís perdido
Cuando reconocés todo

No sabés más qué decirles :
« esto pasa demasiado rápido »
« no cuenten conmigo »
Y, la mano sobre tu mejilla:

Barrio & Roll.

Levantándote ese día no sospechabas
La intención de tus pasos
Y te despertaste
En ese lugar donde
el tiempo tenía qué causarte
De una juventud distraída
Llenaba de arena tus dedos
Oh mi amor perdido
Qué queda de él ?

La calle sube en cordones
Concentrado en el esfuerzo
Ayer no viste
Todo lo que se tramaba allí
Ni oíste las voces
De los que te esperarían
Y de los que viéndote de nuevo
Parecen esperarte todavía :

Barrio & Roll.

« Jamais ils ne pourront fermer ses yeux »

2007-12-11T06:53:00.000-03:00

Don Ernesto alluma un cigare et s'allongea de tout son corps dans le hamac. Il aspira profondément une bouffée de tabac et ferma les paupières pour réfléchir, ce qu'il faisait habituellement ces deniers temps. Il plongea très loin dans sa mémoire, des années en arrière, se souvenant de ces vieilles histoires qui lui semblaient exagérées à force de les évoquer. Pourquoi ne pas rafraîchir les jours heureux de l'enfance – se disait-il intimement - les conversations quotidiennes avec Rosario - la cuisinière de sa maison à qui il avait avoué à neuf ans "vouloir se tirer une balle", quand l'asthme était déjà une charge terrible pour lui. Ou se souvenir de ses camarades d'enfance dans l’Alta Gracia, des garçons sans « noms de famille bien vus ou influents », les enfants de travailleurs avec lesquels il jouait à la guerre avec quelques fruits ou parfois de façon plus dangereuse avec des « lances-pierres ».

"Ah, cette habitude que j’avais d’aller danser avec des filles qui n'étaient pas si jolies! – s’exclama t-il pour lui-même – ou encore ces vers de Neruda que j’avais récité à la « Negrita », qui était ma cousine et avec qui j’avais failli me fiancer".

Les cercles de fumée enveloppèrent ses pensées, marquant son attitude humanitaire. Aleida, sa femme, marchait dans la maison, dans la cour, dans la cuisine, en déplaçant des choses, en écrivant quelques lettres à ses enfants qui étaient restés sur l'île, sa terre d'origine. En même temps, elle rangeait les feuilles des écrits et des livres que son mari laissait traîner. Elle avait suivi fidèlement son aventurier Ernesto qui avait voulu rentrer à Rosario, la ville où il était né, quand ses parents descendaient le Río Parana en direction de Buenos Aires, depuis Missiones, suite à des complications du bébé. Elle regarda à l'endroit où son mari passait la plus grande partie de son temps, fasciné par la lecture, son passe temps favori, ou encore plongé dans son passé duquel il ne pouvait se détacher.

« Tout commença à partir de ce voyage à bord de la "cucciolo" avec laquelle on parcourait les provinces. De cela, oui, j'ai ramené la preuve de mon passage, grâce aux certificats que je faisais signer dans chaque « Automobil Club ». Ce n'était pas pour ceux qui auraient pu douter de ce que j’avais fait, mais au contraire, pour me convaincre moi-même que je l’avais bien fait » - réfléchissait Don Guevara de la Serna se balançant doucement dans son hamac – Eh oui, jusqu’à paraître dans El Gráfico. »

Ce furent douze provinces parcourues, presque cinq mille kilomètres et de nombreuses difficultés avec leurs solutions respectives, entre les crevaisons et les problèmes de moteur, qui ont signé l'esprit vagabond du jeune rosarien.

« Je ne peux oublier cette chère « Tita Infante », qui durant mes années à la faculté me parlait de Carl Marx et de la révolution socialiste. Ces problématiques m'ont profondément intéressées… Evidement ! J'ai fait, avec elle, mes premiers pas dans la politique et je crois bien qu'elle est tombée amoureuse de moi, mais je l'ai toujours respectée et elle a été ma meilleure amie. »

« J'aimerais retourner à La Higuera, et voir ce qu’est devenu ce village, et peut-être, essayer de changer ce qu’on raconte là-bas. On dit qu'aujourd'hui on l’appelle La Higuera du Che. Je crois maintenant, avec le temps, que notre campagne dans les montagnes fut très osée. Avec une poignée d'hommes on ne pouvait pas vaincre l'ignorance et donner une vie digne aux paysans boliviens. Je sais qu'ils sont toujours aussi pauvres aujourd’hui, qu’ils meurent jeunes, souvent analphabètes. Mais rien ne pouvait se faire sans eux, malheureusement, ils n’ont pas pris le risque de s’éveiller ».

En évoquant certains passages de la vie d'Ernesto CHE Guevara, j'ai essayé de l'imaginer encore parmi nous, vivant dans sa ville, et, devenu vieux, se rappelant de son passé. La photo sur un mur où, encore aujourd'hui, il y a une phrase écrite, m'a ému. Elle semble dire pour l’éternité :

"Che, ils n'ont pas pu te fermer les yeux, c'est pourquoi tu es éternel".

Le 8 octobre, il est fait prisonnier, blessé et avec ses armes rendues inutilisables. Il était trois heures et demie de l'après-midi. Moins de vingt-quatre heures s'écouleraient jusqu’au moment de son exécution par le Sergent Terán. La figure immense du guérillero argentin était trop grande pour ce sergent. Bien que vaincu et sans force, le CHE regarda son « «bourreau » et lui demanda de bien viser, et de rester calme. Il lui dira ensuite : "vous allez tuer un homme!".

Tous les 9 octobre, le peuple qui n'a pas forcement compris ses idées révolutionnaires, lui rend hommage. Un monument perpétue sa mémoire, sur lequel les habitants et les visiteurs déposent des fleurs et allument des bougies.

On dit qu'après les coups de feu, quelqu'un accouru dans la vieille école. Ernesto gisait dans ses vêtements en lambeaux verts-olive ensanglantés. Son regard donnait des frissons, c’était comme s'il était encore en vie. Son meurtrier n'était plus là, il était parti, effrayé. De façon prémonitoire, il avait vu sur ce visage l'homme qui serait l’emblème et qui renaîtrait à plusieurs reprises partout dans le monde où on lutterait contre les injustices.

CHE, ILS NE POURRONT JAMAIS FERMER TES YEUX, PARCE QU'AUJOURD'HUI, TU CONTINUES À VOIR À TRAVERS LES NÔTRES.

(JLR - PCL)

El Horizonte

2007-12-01T18:14:00.000-03:00

“No iremos más lejos”, te dice el capitán,
demasiados obstáculos hoy para ganar el horizonte,
ballenas agotadas gimen sobre la arena,
su sangre cubre bocas como tantos anzuelos...

Como tantas colinas que ocultan en el horizonte
las crestas de las planicies en un adagio insensible.
“Estoy verdaderamente afligido”, te dice el capitán
Y sentís que dice la verdad y que tiene un buen corazón.

Desde entonces, la boca bermeja de una mujer-arpón
que entra en tus paredes y sangra las ballenas,
te hace, durante meses, despreciar el horizonte,
y cuando lo cruzás, engañás al capitán.

Cuando volvés a tu casa, te decís que está bueno,
la mentira se ha infiltrado por todas partes en tus venas,
tanto te gusta merendar la sangre de la ballena
que desorilla los labios de la mujer-arpón.

Pero un día sobre tu manga, tira el capitán
Los ojos desorbitados, te dice: "Vayámosnos de nuevo".
Ya es hora de salir del sueño de las reinas
porque nadie los espera tanto como el horizonte.

Pero éste te escapa, parado en su impulso,
Por cumbres ariscas, valles cobreados,
ciudades de piedra, de formas insensatas.
Ves, fastidiarla te empuja y tu paso se hace lento.

Y escuchás a lo lejos las quejas de las ballenas
que antes de acabar sobre la arena conocieron
sin duda, este horizonte del que sólo el capitán
todavía espera por dos, que cruces el camino.

Pero un día el silencio que monta de los alrededores,
como tus ojos se despegan, sabés que te dejaron solo,
con tu viejo sueño cuya sombra es un buitre,
que bajo tus harapos la carne siente desecarse.

Y así como en círculos lentos, él va para arrebatarte,
el decorado se allana, las curvas se deshacen
todo se libra, sí, sin duda cansado de esperarte
es él quien viene a vos; él está aquí: el horizonte.

(un hommage à D. A)

no-aquí/no-ahora

2007-12-01T17:27:00.001-03:00

el Deseo de entrar en erupción
en una cáscara

puedo verme cantando ese Himno
que escribimos juntos
teníamos un Sueño
lo teníamos todo
viajamos al fin del Mundo
viajamos explorando
escalamos Rascacielos
que luego explotaban

no hay respuesta
pero lo mejor que Dios ha creado
es un nuevo día

aquí estoy de nuevo
en tu Interior
me encanta estar aquí
pero no me quedaré mucho Tiempo
estoy flotando,
hibernando bajo el Agua

Un pequeño Elfo me está observando
corre hacia mí
pero no se mueve de sitio
un elfo mirando...

Abro los ojos
frotándolos con las manos
me desperezo y compruebo (si)
he vuelto y todo va bien
aunque hay algo que falta:

todas las paredes-cáscaras

Hoppípolla

2007-12-01T17:03:00.000-03:00

de Sonrisa de charcos saltadora,
el hacer girar de la Mano,
el mundo entero es un borrador,
Pero se levanta.
Empapado,
completamente empapado,
Sin botas de agua.
¿La grasa en nosotros?
¡Quiero reventarme en esta esquina!
¿Fosa nasal de aire libre?
De su pelo.
Golpeo así,
Rápidamente,
todo lo que puedo con mi nariz.
Salto en un charco
Sin usar botas.
Completamente empapado.
Sin usar botas.
Y sangro por la nariz,
Pero siempre despierto.

cámara-film

2007-11-29T16:34:00.000-03:00

Una cámara va detrás, nada le impide registrar los movimientos. La mano en el bolsillo palpita inquieta. El metro se detiene y los pasajeros bajan y suben. Los altoparlantes anuncian la próxima estación. La mujer lee el diario sin interés: las crónicas policiales. Yo leo el número de mi boleto: 06031978

El túnel vuelve a tragarnos.

El sudor de la gente sube e inunda el poco espacio del vagón. Acido. Escribo en mi boleto: “este viaje no tiene sentido”. Estación Saint-Lazare. Me bajo. Un perfume de glicinas me trae a la cabeza algunas frases de Leopoldo, de su gran creación, de su Megafón y su Adan. Y al pensar en eso, me digo que sería preciso tener un Cuaderno de Tapas Azules.

Rue d’Amsterdam. Luego rue de Budapest. Rue de Londres, y al final, Place de l’Europe.
Me siento en un banco. Enciendo un cigarrillo. La gente pasea sus perros prolijamente peinados, prolijamente estresados, perfectamente habituados a un quinto o décimo piso, a una vista perruna sobre les Champs Elysées y las luces que los hacen brillar de noche. Una filosofía parisina de perros esquizoides.
Saco la carta del bolsillo.
Leo...

« Hola mon amour...

¿Qué tal ? j'ai très mal dormi dans le bus mais je suis bien arrivée à Salta et il fait super beau...
Je suis désolée de te laisser tout seul mais puisqu’il faut que je connaisse tous les pays du monde, les océans, les montagnes, les auteurs, les hommes et les femmes, il fallait absolument que je parte. Sinon je ne serais jamais franche et lorsque la mort viendra me voir (quand je serais une vieille femme) et qu’elle me dira : "Tu veux mourir ?" je ne saurais pas quoi lui dire : .. "euh je ne sais pas .. peut-être.. c’est-à-dire que ..en fait..."

Alors, bon, voilà, il fallait vraiment que je parte..

Je reviens le plus tôt possible pour te faire des câlins et pour qu’on se fasse des centaines de guerres de Troie...

Un beso de mariposa

Te quiero »

Vuelvo a ponerla en el bolsillo. Enciendo otro cigarrillo. Desde la ventana de un balcón, alguien silba una melodía de Barbara. « Il pleut sur Nantes ». Reconozco la cadencia y la finura de las notas. No quiero pararme. Estoy bien en el banco. Bajo la lengua, un acre estupor de asfixia comienza a molestarme. Me pregunto para qué sirven las ventanas. El espectáculo está dentro o fuera ? Hay una necesidad de ver, para eso están. Para ver. Ver y no ser vistos. Y para marcar el umbral, « le seuil », de una vida a la otra, de un mundo al otro. Pero en el metro, las ventanas sólo sirven cuando se está en las estaciones. Durante el viaje, sólo hay obscuridad. Y no queda más remedio que ver lo que está dentro. Vernos, leernos, comernos, pisarnos y decir : « Pardon, excusez-moi ». Tanta belleza ahoga, y el film martilla mi memoria una y otra vez. Imagino a los pasajeros vestidos con bolsas de plástico para residuos. Viajando en un metro-recolector-de-basura. Una vida plastificada, palabras plastificadas, gestos de plástico. Una lluvia que no moja.
La cámara se detiene. Dejo mi boleto perderse entre los papeles de la vereda y comienzo a cantar :

« Hablaré con el jardín, hablaré con el que se fue.
Todos quieren mi montaña,
Todos quieren mi montaña.
De la mitad de las sombras
la mitad partida siempre...
Solo quedan las alturas,
Solo quedan las alturas,
Trepen a los techos ya llega la aurora,
Trepen a los techos ya llega la aurora.

Andaré por el corral,
donde no hay cautivos ya.

Pagarán por mi montaña,
pagarán por mi montaña...
Comeré lo que comer,
dormiré y me afeitaré.

La montaña es la montaña,
la montaña es la montaña...
Trepen a los techos ya llega la aurora,
trepen a los techos ya llega la aurora »

Una película-haiku

2007-11-23T10:04:00.000-03:00

Pupila iridiscente, ahoga el movimiento....
Un punto fijo sobre la inmensidad,
Me desnaturaliza y requiebra...

Alejandra de Alejandría

2007-11-23T09:58:00.000-03:00

Ya el tacto no me sirve,
Para qué tocarte?
Como una prolongación sobre el aire...
El infierno de mis buenas intenciones
al rozarte, me abandona.
Como dos astros que se acercan,
y en el grado último de su cercanía,
se separan, ya, inevitablemente.
Nunca salir de esta piel,
estremece.
Alejandra,
orillo tus últimos viajes.
La enamorada, la del barco que partió,
con su nombre llevándose
dos mundos,
Que se estrellan,
Y se pierden.

En memoria a A. Pizarnik

(H)

2007-11-23T09:54:00.001-03:00

Gorjeo tu nombre,
En un mantel de metáforas,
Sobre el cual,
Para herir, hace falta la H.
Cierro los ojos,
Y, bajo los párpados
El mundo se disuelve.
Para hablar, hace falta el silencio.
El disfraz me contiene,
Oculto la herida del origen,
Al huir, la capa se vuela,
Y lo real, lo cruel,
Me descubre...
Inexorablemente...

Adicto

2007-11-23T09:52:00.001-03:00

El medicamento hace efecto.
La piel comienza a parecer ajena.
Los sueños vuelven repetidamente a clavarse en la mortaja,
aún sin haber sido vividos.
¿Por qué yo?
¿O por qué tú?
El movimiento del día da pasos en falso en la noche cerrada.
A veces con cuidado,
se hunde en la carne
(dermis poética para un mundo sin poesía)
los restos de oraciones huérfanas,
huellas sonoras que escriben en el aire garabatos de una canción sin nombre.
Soy adicto.
Junto los fuegos extinguidos en la risa de la gente,
como estrellas subalternas de sí mismas.
Nada más perfecto que mi mano retozando sobre tu boca.
Sí,
tu medicamento me ha transformado ya.
Dejo de ser el hombre de arena para volver a la sombra compasiva de tus ojos...

De quién es la noche ?

2007-09-23T00:46:00.000-03:00

Bajó lentamente por la calle empapada, y las gotas finas que robaban a su rostro alguna tintura nocturna no le importaron. Sólo se dejó conducir por aquella música de alcantarillas que parecía invitar a una tertulia de intelectuales roedores de suburbios. Y aún en los callejones sin luz no dudó en arrastrar sus pies hasta tropezar infatigablemente con los escalones de las casas a oscuras... Nadie intentaba a esas horas abrir los ojos a la imperceptible crueldad de la noche. Más por costumbre que por miedo. Si le hubiesen dicho en ese momento que la luna caería de pronto en la esquina siguiente lo hubiera creído y habría seguido caminando hacia ella. La música crecía lentamente, de timbre, y de tono, su volumen todavía se mantendría constante... (o al menos eso sucedería una vez traspasado el mural). Nadie advertiría sus pasos contenidos torpemente, acaso algún filósofo desvelado, alguna vez contó la distancia entre un corazón olvidado y su verdugo encapuchado góticamente; no fueron más de veinte centímetros, y eso bastó para saber que no es preciso viajar lejos para herirse. Entonces decidió acelerar el compás, contagiándose del ritmo que casi a gatas iba cercándolo todo. Y un mudo hedor de roncos basurales se le iba colando por debajo de las orejas, casi invisible tras la bufanda. ¿No había ya acaso tenido una sensación parecida cuando cantaba a las grietas de su pared aquel “Cry me a river”? ¿Por qué esa angustia constante de saber que toda música no es más que un fragmento de tiempo arrancado a la eternidad de las leyes de la física? ¿Habría acaso otra forma de explicarlo? (Quizás detrás del muro las cosas cambiaron bastante, pero, en definitiva, todo acto temporal seguiría siendo la ley primera). "Y si miro mis zapatos tan finamente destrozados, eso sería como... Quisiera poder contar los años de este tejado de estrellas, espías inmutables de mi estúpida huida." En alguna tienda de recuerdos venderá su mejor sueño, a cambio de algunas monedas y un espejo, (ya sabemos que el escritor aborrece de ellos) y abrirá en su pecho una nueva grieta, la del tiempo, una vieja herida, la del silencio. Pero acaso ¿sería eso una costumbre o el efecto del miedo? "No lo niegues, nuestro mejor vuelo, es aquella extensión de la vida que se parece a la muerte, un ensayo de ella, un grotesco teatro, cruel y perfecto." Eso vendería. Eso que era todo. Pero a esa altura, la música no dejaba espacio para otras preocupaciones. El fragor crecía y comenzaban a distinguirse con claridad los instrumentos. El sonido de un oboe un tanto desafinado le recordó el canto de las ranas clamando por la lluvia. "Sonreí porque en ese momento las flautas comenzaron un rodeo descendente tratando de consolar aquel desdichado croar..." muy pronto los fagots dejaron caer densas ráfagas de furiosas corcheas y las tubas respondieron desde lo bajo con redondas conclusiones sobre la vida y la física inmaterial de los cuerpos celestes en otoño. Inaudible, una voz como extranjera cortó la nitidez de la melodía, y su destemplado sonido volvió la ceguera de las sombras pura luz y desilusión.

¿De quién es la noche? –le preguntaron.

No quiso responder. Siguió caminando para evitar pensar en la respuesta que ya le hacía aguas en la lengua. Avanzó rápidamente y el muro detuvo sus aceleradas reflexiones.

Imponente, casi como salido de la antigüedad, de latitudes innombrables... Su atracción era irresistible. No podía escapar al encanto del resplandor de aquellas piedras amontonadas quizás hacía varios miles de siglos. Algo en ellas le decía que debía acercarse, cruzarlo. Pero, ¿por dónde? No había hueco ni hendidura por donde intentarlo. El agua había cesado de caer. Su rostro era más una máscara que un semblante humano. ¿Habría caído la luna del otro lado? Y si hubiera sucedido, ¿con quién se entendería para descubrir las huellas falsas de los pies y los cráteres? ¿En dónde los volvería a encontrar esta vez? ¿En qué astro alejado y misterioso dejaría reposar su curiosa necesidad de galaxias y poesías? Entonces sucedió. (La fórmula estaba en aquel pariente lejano del hombre que asesinó humanamente). Alicia lo había hecho con el espejo, ¿por qué no podría hacerlo esta vez?

Al tocarlo, la música cedió al silencio ancestral de los reptiles y las rocas, y un lúdico deseo de saber dónde terminaría todo esto lo invadió súbitamente; trató de zafarse al principio; pero era inútil, la pregunta que todavía reverberaba en su cabeza exigía una respuesta inmediata. Al igual que las explicaciones falaces que hacen los corazones atormentados en un momento de paroxismo febril, el suyo (no menos consternado) atribuyó alguna relación entre la interrogación de aquella extraña voz y su curiosidad por saber qué encontraría detrás del muro.

¿De quién es la noche? – se preguntó a sí mismo, y al hacerlo un grueso rugido como de viento huracanado resonó a sus espaldas. Al voltear, comprobó que no se trataba de tormenta alguna sino de una inmensa nube de aves nocturnas que a toda velocidad (rozando con sus alas, irreales a esas horas, sus cabellos desprolijamente rizados) se estrellaron contra el muro salpicando hacia todos los costados un líquido tan espeso como obscuro, y esparciendo, como en una lluvia de granizo, fragmentos de pequeños huesos y plumas y picos y...
La imagen era espeluznante.
Una gran obra maestra –pensó.

Nadie lo hubiese hecho mejor.

El impacto había abierto un tremendo hueco en el muro por el cual sería muy fácil adentrarse a la negrura del silencio que parecía reinar detrás de aquel. En ese momento se preguntó quiénes serían los responsables de aquella música que lo acompañó hasta aquel gran paredón de la nada. No había identificado de dónde provenía, pero seguramente en alguna esquina de esas en las que la noche no suele condenar los malos pensamientos, estarían conjurando a algún dios que les permitiera multiplicar los minutos del crepúsculo y retardar la hiriente luz del día. Algo de eso habían conseguido, porque al traspasar el gran murallón, la noche se quiso más noche aún. Pareciera como si la obscuridad tomara cuerpo y le rodeara e impidiera avanzar.

El comienzo...
Todo comienzo significa la anterior presencia de la nada, como paradoja fundamental de la vida...

Muro.
Del otro lado, la niñez... aquella vieja cicatriz que nunca cerraría. Como un cuchillo que fríamente separa la carne del hueso, las inmensas huellas, aún confundidas, en su memoria, se volvieron tan nítidas que casi no pudo soportarlas. Una foto con las ropas que alguna vez se dejaron de usar; en un cementerio de autos viejos; como postales que han perdido la capacidad de conmover, viejas figuritas de colección con los héroes que soñaba ser... aquel que, volando por encima de todos, rescataría a la mujer en problemas; una olvidada idea de suicidio; un reloj de pulsera que nunca dio la hora exacta (porque eso significaba regresar a la paradoja); la música de los discos del padre que jamás podría omitir en su lista de recuerdos.

- Estamos solos...
- Si..., y tengo frío.
- Creo que estamos perdidos...
- En el bosque las cosas cambian de forma, ¿sabías?
- No, pero me da miedo pensarlo. Por favor, no me sueltes de la mano...

- No

- ...
- Sólo en tu cabeza las cosas pueden cambiar, si es que quieres hacerlo de esta forma...
- No entiendo... Quizás, quizás este bosque no sea de verdad...
- Tal vez, ¿Podrá alguien escucharnos?
- No lo sé, pero podríamos intentar gritar para ver qué sucede...
- Si, creo que es una buena idea.
- Gritemos.
...
- Ayudaaaaaaaaaaaa!!!
...
- Hace mucho frío...
- No puedo ver nada, está todo muy obscuro.
- Lo sé, pero está todo en tu cabeza.

Una abeja tiene amores con ciertas flores que jamás vuelve a visitar. Algunas estrellas nunca brillan de la misma forma. A veces mueren, simplemente se apagan. (Quizás haber cruzado el muro no haya sido una buena idea).
El cielo (negro) se traga todas las formas que quieren dejar su rastro en esta vida. Se desdibujan las casas, los edificios pierden altura, las calles se pueblan de sombras que nadie osaría mirar de frente, por miedo a encontrarse a sí mismos. (Quizás habría sido mejor responder a aquella pregunta y olvidar todo esto).

Pero...
¿De quién es la noche?
Todavía reverberaban... como si esas palabras tuvieran sentido por sí solas, sin que nadie las pronunciara nunca.

Tumbados en la hierba, miraban los lejanos destellos. Sólo la astronomía de una infancia enigmática podría inventar galaxias del tamaño de la palma de una mano. Galaxias que nadie podría interpretar. Había señales en aquellas pequeñas luces. Sólo era necesario descubrirlas. Pero, ¿quién podría ayudarlos? Tal vez gritando...

(Cuando el niño tiene hambre llora para que su madre le dé de comer). Tal vez así, imitando esa manera de pedir auxilio, podrían lograr descifrar algún misterio trazado entre constelaciones milenarias.

- Cerremos los ojos...

- De acuerdo...
- Si todo está en nuestra mente, es inútil que intentemos ver en el espesor de esta obscuridad.
- Toma mi mano, por favor, no la sueltes...
- No.

- ¿Qué ves?

(Dos niños corriendo por el bosque de noche. Están perdidos. Pero ellos están juntos. Eso es lo único que importa. Hay algo más. Unos viejos zapatos de color marrón. Sí. Color marrón. Los había usado hasta tocar la tierra con la punta de los dedos. Y los soldados de juguete. El eterno rito de montar el fuerte con las guardias de caballos, las trincheras, las torres de vigilancia, el cuartel general, las armas. Un ensayo de una futura vida-guerra. De pequeño sabía el significado de la palabra “muerte”. De pequeño había soñado (y llorado) por adelantado la muerte de sus seres queridos. Y eso lo había convertido en adulto antes de tiempo. Cada vez que recordaba aquella vieja frase, se convencía de su certeza inexorable. “A veces, la ignorancia es dicha.”)

Y las lágrimas siempre impiden ver claramente la verdadera escena...
Porque siempre está todo en la mente...
Como en un infinito Aleph...

“O God,
I could be bounded in a nutschell,
and count myself a King of infinite space.”

El muro.

La niñez imborrable.
Una luna que quizás se hubiera caído para que los antiguos escritores puedan escribir sus mejores poesías.
El sueño y los espejos... (las aberraciones de la vida, según aquel eufemismo del erudito niño de las letras).

- Uno, dos, tres...
- ¿Alguien puede ayudarnooooosssssss?

(No es preciso viajar lejos para herirse).

“Cry me a river”, un fragmento de tiempo arrancado a la eternidad de las leyes de la física...

- ¿De quién es la noche?
- Quizás si dormimos un poco nos olvidemos de ella...
- Quizás si dejáramos de pensar en ella, simplemente desaparecería.
- Y nosotros juntos...
- Nadie sabe de quién es la noche...

- Permanezcamos despiertos hasta que llegue el alba. Al menos así, sabremos que no nos han robado los sueños.
- Y si uno de los dos sin darse cuenta se duerme, entonces el otro deberá dormir también. Y si nos dormimos juntos porque ya nuestras fuerzas no nos ayudan, entonces contaremos hasta tres, cerraremos los ojos, y toda la música, todos los colores, los sonidos, el mundo en papeles desaparecerán. Y habremos regresado para siempre a la edad de oro.

...

El hueco en el muro era apenas ya una pequeña rendija del tamaño de una cerradura. La lluvia comenzaba nuevamente su incansable ceremonia de borrar todo rastro de vida.
Al fin de cuentas, siempre todo acto temporal sería la ley primera.
Su rostro ya no tenía ninguna relación con las fisonomías de este mundo. Cuando quiso comprender lo que sucedía, simplemente sucedió...
Dolor, amor, silencio, olvido, abrazos, voces, memoria, lágrimas, los cabellos más dulces, colores, gramilla, otoños, hojas secas, ojos que siempre verán las mismas cosas, naranjas de invierno, una canción siempre triste, desconsuelo, un árbol desnudo, una vida desnuda...

La ley primera, una física tan justiciera y poética como cruel:

tres...

dos...

uno...

Nada,

y después,

nada...

(En homenaje a la balada de Lady and Bird)

cristales

2007-09-23T00:22:00.000-03:00

Ya no tengo casi piel, pero así es como funciona esto
(El precio de cerrar algunas ventanas),
Vos lo encontraste a través de los cristales,
Y es enfermo pensarlo...
El error es lleno.
Lo nuevo dice: ¿por qué no lo ves?
Atrás está lo que deseamos, sentado sobre mis canciones más frágiles.
No rompas mi última redada, hace mucho, mucho tiempo que ya no tengo piel,
Y es enfermo pensarlo...
Verdaderas cerraduras, por el ojo de ellas, veo cómo inmensas clepsidras agotan lo que nos queda de estas horas látigos...
Y aún quiero volver a decir que no tropecé accidentalmente,
Fueron tantas veces que lo olvidé por completo...
Vos estabas creyendo que mis remeras decían toda la poesía del mundo,
Y no era así, sentada sobre mi piel, así es como funciona esto...
¿por qué no lo ves?
Después lloraste y las ventanas inmortalizaron el gesto de una lluvia simulada con papel glacé.
Pero debimos cerrarlas...
frágiles cristales de niños jugando a estampar el origen del universo en pequeñas palabras...
Pero si no me vas a creer, no digas nada de mi error,
Es así como funciona esto...

El suicidado por la sociedad ...

2007-09-21T23:47:00.000-03:00

«Ce que c'est que le Moi, je n'en sais rien. La conscience? une répulsion épouvantable de l'Innommé, du mal tramé, car le JE vient quand le coeur l'a noué enfin, élu, tiré hors de ceci et de cela, contre ceci et pour cela, à travers l'éternelle supputation de l'horrible, dont tous les non-moi, démons, assaillent ce qui sera mon être...»

Antonin Artaud, Supplément au voyage des Tarahumaras, 1944.

trop serré

2007-09-21T23:43:00.000-03:00

Aún cuesta fugartiempo
Aquella gruta de miedo
Filos de fresaynubes
Verbos a medio decir
Miré a tu costado
Y no diconmigo
Fuegoperpetuo
De no-prometeo
Depájaroyvesículas
Vuelco de ellaembebe
Demorirapretados
Comoletrasquese tocanyrechazan

cíclopes

2007-09-21T23:41:00.001-03:00

de pies y ojos
la culpa-pulpo devuelve plomo
(cíclopes)
guindas de acero
de marzo rojo
ruedan en calles
pisa-papeles
más que papeles
botas en fila
cigüeñas ladronas
pentagrama oscuro
(para sordos)
redobles-metrallas
bombo-bomba
platillos-cuchillos
¿qué clase de música escuchan los animales?

Lille

2007-09-21T23:30:00.000-03:00

Anne está en clases. Lille tiene un cielo escépticamente gris. Al menos por la ventana se deja escuchar un pasado nebuloso. El humo del cigarrillo se confunde con el decorado de la tarde. Algunas canciones me vienen a buscar y me dicen que esto ya lo soñé alguna vez. Dejo la persiana entreabierta para que el frío me recuerde ese exilio ficticio del cual necesita toda persona para saberse tal. No puedo sino pensar que efectivamente todo esto está pasando, el aquí y ahora que tanto se disfraza, ocurre ineluctablemente. Una habitación que, por papeles, dice tener trece metros cuadrados; un desayuno entre risas y comentarios de sueños, variantes de alguna escena de Antonioni; un olvido de pastillas y la búsqueda del anticuerpo al miedo. Miedo, por sobre todas las cosas, miedo a lo irremediable, a la catástrofe, miedo a ser extranjero, a no ser correspondido, a creer que todo es ficción, un producto de pulsiones lejanas que arremeten contra un presente en filigranas. Miedo también es motor de vida. El ruido de trabajos callejeros. La ciudad funciona. Una afeitadora que espera, una cuenta bancaria, vecinos que deshojan sus días entre discos de hip hop y banderas del Che. Ayer pisé mierda en la vereda. Siempre dicen que es de buena suerte. Nunca fui un supersticioso. La mierda es mierda, y la tautología es infalible y se autorrefuta. Y por debajo de todas las acciones, el miedo trabaja silenciosamente y se oculta bajo la apariencia de una ciudad atareada. El humo que expiro sube y se desluce sumisamente. Y con él se van viejas incertidumbres, como pequeños restos de confesiones nocturnas a uno mismo. El “descanso de los caminantes” dijo alguna vez el famoso escritor. Me pregunto a qué camino hace referencia este descanso. Si existe un descanso. Si existe un caminante. Me pregunto cuál habrá sido el descanso del famoso filósofo después de haber encontrado la ley general del movimiento y anunciar al mundo que un hombre no cruza dos veces el mismo río. El perpetuo juego del tiempo como un experto dibujante. En casi dos horas tengo que encontrarme con Anne cerca de la estación de trenes. Y pienso en la posibilidad de las tangentes, una matemática poética. Qué pasaría si no encuentro la calle, si su metro no llega a la hora exacta, si el miedo emergiera crudamente, sin percal, y mostrara su verdadera cara, y su verdadero poder. El desencuentro, la tangente, el afluente del río que nos engaña. Un atajo. Dónde me llevaria ese atajo? A ella le gusta viajar. Un tópico de discusión de dias pasados. Un gusto compartido. Cuando pienso en eso, encuentro que “mis viajes” estuvieron signados por los viajes de otros, como el alter-ego del periplo de un héroe que desconozco. Y mi periplo se pega al de él. Viajes de papel, de palabras, de frases que dicen siempre lo mismo: “el viaje está en la mente”. No puedo sino pensar en la cancion de mi infancia: “dicen que viajando se fortalece el corazón, pues andar nuevos caminos te hace olvidar el anterior”. “Le flaneur” postulaba el escritor francés del siglo XIX, y una nueva escuela emergía fecunda para las letras del mundo occidental. A ella le gusta viajar. A mi también. Me pregunto sobre la etimologia del verbo “viajar”. Michele me contaba el otro día sobre una discusión con su hermana, y me decía a propósito de eso que existen dos clases de personas en este mundo, las que compran muebles y las que compran valijas. Pienso que a esta disyuntiva, para hacerla un poco menos maniquea, habría que agregarle aquellas personas que compran lápiz y papel. De todas maneras, un atajo siempre constituye un viaje en sí mismo. Un atajo para mis pensamientos ahora es barrer el departamento. Y el viaje persiste. Y con ese gesto cotidiano de barrer, voy a borrar por algunos momentos el dibujo del gran escultor. Ésta ya es mi propia escultura. Mi propio designio.

Martes 31 de octubre de 2006

14:37

2007-09-14T00:26:00.000-03:00

En una cuna de elefantes
duermo y sueño pequeñas cosas:
un dios-animal que se extingue,
un té de naranjas y almendras,
una grieta en una pared,
Praga,
un balcón de cristal,
una calle en otoño,
las 14:37

sello de agua

2007-09-14T00:23:00.000-03:00

tallos de plástico
la piel se licúa de óxido
(su sello de agua)
la película muestra la fábrica
muda
la fábrica
(...............)
los rostros se agrupan en mapas
la escuela para aprender
a respirar la escuela ¿...?

radiografía de un poema cruel
no hay una linea-esqueleto
---------------------
!
corteza de mármol y grasa

¡nudos de agua!
¡nudos de agua!
¿quién bebe la primera piedra?

le feu

2007-09-14T00:22:00.001-03:00

El fuego de los brujos, alumbra mi almuerzo.
Cenizas de nuestros padres, sobre la mesa servida,
nosotros los comimos.
El nombre del miedo es la palabra,
No me mientas... nadie olvida la belleza primitiva.

Araby

2007-09-14T00:21:00.001-03:00

Deslumbrando,
vos frotás viejas lámparas,
en espiral,
yo corro mis fantasmas
Germino espinas en la piel.
Un cuervo de cristal comió de mi corazón...

vals (desencaje)

2007-09-14T00:19:00.000-03:00

El vals de una chica parisiense,
garabatos de fruta opaca.
Una grupa difícil, un bretel sin encaje...
Nadamos hasta llegar descalzos,
y aburrimos nuestros recuerdos de tanto nombrarlos...
Una hierba roja nos decía del absurdo:
“para herir hace falta la hache”.
Con el vals, la fruta y el bretel,
la boca fermentó poesías para olvidar los nombres...
La grupa indomable, (desencaje)
el jinete monta sin cuidados la figura del abismo en la jaula.
Recién cuando cruzan las manos para bailar, se atrapan para siempre.
Inmóviles...

nostoi

2007-09-14T00:12:00.001-03:00

Un pequeño pez que agoniza en las fauces del ave,
El sueño en una cama sobre el agua.
Un niño que contempla,
silencioso,
el relámpago efímero...
Ruido de una fuente, sobre muros oníricos.
No quiero los sordos ruidos que lastiman.
No quiero la vibración anormal de las olas en tus ojos.
Vuelvo al útero,
En vuelo líquido de obsidianas...
La mitad de mi cuerpo es un teatro despoblado,
Y en las gradas, tu aplauso resuena,
Lejano, de estatua...
Transparente a mi estoico naufragio.

desafinado

2007-09-14T00:09:00.000-03:00

Pianos en balcones celestes.
Lentes que ocularon una extraña pintura.
Armonía frigia de escalpelos plateados
Una licuadora y sus plátanos de verano
Haber hecho cicatrices a los árboles
Para adormecer al invierno y pescar un
Amor infectado, de poesía y de luces...

Lacan no es mi amigo

2007-09-14T00:07:00.002-03:00

bordes

de lenguas y labios,

de licor virulento
bordes

afuera nadie sabe su piedra

gutural (bordes)

el doble es

un monstruo

dijo el escritor

el es-pejo

hay que romper (espejos)

umbilical

2007-09-14T00:07:00.001-03:00

te creo y vuelvo a la grieta,
laguna en los ojos,
el cordel que me ata,
umbilical,
Teseo,
tu Ariadna de arena,
se vuela en cada soplido,
se diluvia por aquel Minotauro,
¿quién seré para ese deseo..?

escarabajos

2007-09-14T00:04:00.000-03:00

Un humo que nunca escapó de nuestras cenizas,

Sobrevuela estos silencios queriendo acercarnos,

Pero cuando los escarabajos se tumban

es difícil que, solos, se pongan en pie otra vez.

¿Alguna vez pensaste que sucedería?

Yo sé exactamente lo que significa romperse la espalda,

En tu portal todavía quedan restos de ella.

Cangrejos (oscilar)

2007-09-13T23:54:00.000-03:00

Amor cangrejo,
de costado caminamos los dos,
el vuelo triangular de los cisnes,
el pez agoniza
por su boca sin mar.

Miré a tus ojos,
y en la esfera-frontera me vi,
insecto sideral que se extingue,
es tiempo de alas,
de silencio circular.

Oscilar, nos dilata las pupilas,
desarmando nuestra sombra
tomaremos el abismo indivisible.

Delay...

2007-09-13T23:52:00.000-03:00

El jugo se derrama sobre tu pecho de almíbar.
Con guantes de verdugo inseguro,
no busco fijar tierras en tu lecho...
Quiero, solamente, despertar...

Edad de oro (para ese que fui)

2007-09-13T23:49:00.000-03:00

De humedad remota y disonante,
alguna fruta elástica de mis sueños,
alguna hermosa canción siniestra,
los huecos en donde mecemos la edad de oro.
Gris bandoneón de un París en bicicleta,
dar vuelta la llave en Saint-Michelle
y olvidar un amor furtivo en el tren a Londres.
Recuesto figuras de Alejandra en la oscuridad,
sobre algunas plumas de edredones de música.
Al martillar sobre el olvido de los violines,
algunos grillos reclaman su derecho de autor.

La cena

2007-09-13T23:41:00.000-03:00

Sacos para una lluvia de metal...
Un baño casi de flechas,
pedazos de una frase de despedida,
Adornados con palabras de polvo,
embriaguez y euforia,
un fuego que eleva sin suerte...